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“那年她跟英商罗兰兄弟打交道，初一上门谈，初九才定下条款。
她一共吃了三次这道菜。”
王伯低笑一声，“厨子已经做好了。”
几人移步到厨房，厨师见几人来，忙把那道陈皮鸭端上来。
父亲也从楼上的卧室走了下来，坐到她身边。
酱香入骨，鸭皮酥而不焦——味道和记忆中几乎一模一样。
她坐在桌边没有说话，只有王伯、季老、和她的父亲同桌。
没人说这是“送行”
，却人人像在备一场征战。
席上无人多饮，连父亲都只小酌几杯——他以前常常喝多，但今夜，他也克制得像一个随时要走进战场的老兵。
吃到末了，王伯低声说了一句：“你母亲那年，跟英商说的第一句话是：‘我来，不是来听你们报价的。
’”
陈蔚青放下筷，望向他，眼神明亮，像是灯火落入深井：“那我明天，也该先准备好一句开场白了。”
没人回话，但所有人都点了点头。
气氛沉，却不乱。
战前最后的夜，是静水深流。
雨下到半夜，窗棂上映着滴滴答答的水珠声。
陈蔚青在自己的卧室里，迟迟未入睡。
耳边忽然响起一道急促却压抑着音量的敲门声。
门外是阿凤，小声说：“小姐，电话——电话局那边刚接过来，说是洋人的电话打进来……找您。”
蔚青一愣，连忙起身：“找我？”
“是，是洋人……但说得是中文，生意有些耳熟。”
阿凤声音更低了，“电话在前厅，已经接上了。”
她匆匆下楼，风裹着湿气从窗户吹进来，带着晚雨未歇的气息。
前厅里灯光昏黄，老式电话安静地躺在案几上，线圈绳微微晃动。
她走上前，拾起听筒，声音有些不确定地试探：“喂？”
那头沉默了一瞬，旋即传来一道熟悉又温润的声音，像从遥远的旧梦中浮出：“蔚青？是你吗？”
她怔了一下，呼吸像被什么拽住了，下一秒几乎脱口而出：“婉芝？！”
“是我。”
黎婉芝轻轻笑了，语气温柔却透着一丝紧张，“我花了三天才让国际电话局帮我接通，巴黎这边现在是上午，你听，还有车声。”
“你疯了……”
蔚青轻轻笑了，鼻腔却涩得发酸，“你怎么打得通的？不是说……欧洲电话拨不过来吗？”
“能。”
婉芝答得平静，“但要翻很多山，过很多海，找很多人。”
屋外风声呼啸，陈蔚青倚着桌沿，眼睛望着那盏旧灯的灯罩，声音也像被拉得很轻：“你那边好吗？”
“也还好吧。”
那头传来她坐下来的声音，“学校刚开学，我选了一门现代戏剧课，一门中世纪法语，还选了写作。
每天走去校区要穿过一条街，早上会有烤面包的味道。”
“听起来像童话。”
蔚青低声说。
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