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她想起母亲，在她自己第一次给自己梳头的时候，在她第一次能完整的背下一首诗的时候，在她写出第一篇英语文章的时候，那个满意的笑。
她好久没看见了，以至于差点忘了。
后来母亲就永远站在最中心，衣着得体，说话不疾不徐，像个从不犯错的秤砣，稳稳压在整个家庭和洋行的平衡上。
她有没有可能，不是我想象的那种人。
陈蔚青想着。
她看了看坐在旁边的母亲，母亲正吹着晚风，手中握着只象牙骨扇，扇骨却未张开，指节微弯，像是拈着什么不肯松手的意念。
车轮在石板路上滚过时发出一声不紧不慢的颠簸声，像谁轻敲了她的心。
蔚青把头靠在窗上，眼神追着窗外一盏盏街灯的残影。
宴会结束已有一段时间了，可那些交谈、微笑、点头、推杯换盏的声音依然像蛛网似地黏在耳后。
她突然想知道。
非常想。
“妈。”
她已经多久没用过这个称呼了，这个称呼已经被“母亲”
取代了太久。
“我想问你一个问题。”
蔚青望着窗外，像是在说给夜色听，“如果你很想做一件事，可你知道，你的家人不会接受。
你还会去做吗？”
母亲沉默了。
这个沉默比回答更像一种回应，像是有人突然拂开了一层布，露出下面微微喘息的事物。
她一直以为，母亲会坚定地说：当然不。
但她没想到的是，母亲缓缓开口，声音像凝固在风中：“会。”
夜已经很深了。
陈宅的走廊被壁灯照得幽幽亮，风从外墙那棵老槐树间吹进来，带着微咸的江气。
书房的门虚掩着，蔚青坐在书桌前，手中捏着一支没有墨水的钢笔。
她已经坐了很久了，什么都没写，什么都没想，只是盯着桌面那道小小的刮痕出神。
屋子很安静。
安静到她能听见自己脑海里残余的风声，还有那句仍未散去的低语：
——“会。”
她反复想着母亲说这句话时的神情，那只是一种已经走过很多风雨的人，终于承认自己曾绕道而行的平静。
“你还没睡？”
身后传来一道轻轻的女声。
母亲站在门口，没有穿她惯常的褙子，而是披了件家常的薄绸长衣，头发松松挽着，灯光下看不清表情。
蔚青没有转身，只轻轻“嗯”
了一声。
母亲没有多说什么，走进来，在她旁边的藤椅坐下，把手中那把半旧的象牙骨扇轻轻摆在膝上。
两人沉默了好一会儿，只有风吹过窗纸，发出“嗒嗒”
的声响，像什么将要揭开。
“你是不是在想，我为什么会那样回答。”
母亲终于开口，声音比平常低了许多。
蔚青点点头。
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