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“今天——我们把它保住了。”
张弘范下马，把他扶起来。
“那你呢？”
“你伤成这样，还能撑多久？”
朱樉看了他一眼。
“我不死。”
“我死了，朱棣就赢了。”
“你回城跟他们说。”
“说朱樉没死。”
“说北平从今天开始，是咱们的根。”
“谁敢动——”
“我他娘的，照样炸他满门。”
夜快亮了。
朱棣带残兵翻出西岭，满营是火，满坡是尸，粮没了，兵折了，马也四散逃光。
而北平城内，朱樉坐在破门台阶上，肩膀被陈德缝针缝得皮开肉绽。
但他还是坐着。
坐着，看天亮。
张伟把最后一封捷报写好，放在他手边。
朱樉不说话。
就把血手搭在那上头。
轻轻一按。
“这仗，没输。”
“北平，活下来了。”
北平破晓。
整座城像是刚从死人堆里爬出来。
西门炸得只剩半边框架，门洞两侧全是炸痕，地上还冒着烟。
街巷全是破布、断枪、泥血混成的滩。
陈德裹着绷带，撩着裤腿挤过街口，路过那片粥棚废墟，一脚踩断一根木梁，差点栽下去。
“操，连口水都找不着热的。”
张伟坐在断墙边啃着冷馍，听见了扭头骂：“你还能吃就不错了。”
“昨儿后营被火雷炸翻，三锅粮全烧光，城里都在熬米汤兑灰吃。”
陈德咕哝：“朱樉还活着，你吃灰也得笑。”
张伟把干馍一塞：“朱樉现在连躺都不能躺。”
“他坐在那门台子上，坐了一夜。”
“谁劝都不走。”
“说——城还没清完。”
“谁敢让他躺下，就换一个人去接他位置。”
陈德转过头，朝西门方向看了眼。
那块破台子上，朱樉就坐在那，没变。
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